Je ne suis pas aimé, de Prosper Blanchemain.

Je désespérais d'être jamais aimé.

Alors, c'était au temps où je doutais encore,
Où je disais tout bas, follement éperdu :
« Je ne suis pas aimé, c'est en vain que j'adore ! »
Et ton regard au mien n'avait pas répondu.

Alors, voyant mes fleurs à l'abandon laissées,
Voyant le bal joyeux de leurs débris semé,
Je me livrais en proie à mes tristes pensées,
Et je désespérais d'être jamais aimé.

Ah ! laisse maintenant, pour toute la soirée,
Le bouquet oublié se faner dans un coin,
Pourvu que par instants je voie, ô Désirée,
Tes yeux, mon tendre espoir, me sourire de loin !

Qu'importe le parfum qui meurt avec la rose,
Ou le camélia qui tombe sous tes pas !
N'est-il pas une fleur, dans nos deux cœurs éclose,
Fleur au parfum divin, fleur qui ne mourra pas ?

Prosper Blanchemain (1816-1879)